Der Weißstorch

Einfach Fabelhaft: Ganz frisch kam gestern mit der Post "Der Weißstorch" bei uns vorbei. Das besonders schöne daran: Es enthält eine Fabel von mir. Der Autor hatte sie in diesem Blog entdeckt und den Verlag gebeten, bei mir anzufragen, ob sie abgedruckt werden dürfe. Da mir kein gescheiter Grund für eine Ablehnung einfiel, habe ich zugesagt. Es ist nur eine Kleinigkeit, aber ich freue mich riesig darüber.

 

 

 

Buddha und der Weihnachtsmann

 Buddha und der Weihnachtsmann

Als der Erhabene wieder einmal im Winter durch die nasskalte Stadt wanderte, sah er am Rande eines Parks einen der zahlreichen Obdachlosen auf einer Bank kauern. Allerdings unterschied sich dieser Stadtstreicher von den anderen durch seinen roten Mantel und die gleichfarbige Zipfelmütze. Der ungepflegte Bart, die schmutzigen Schuhe und der alte Sack, in dem er wohl sein Hab und Gut verwahrte, wiesen ihn jedoch eindeutig als einen dieser Sandler aus. Buddha sah ihm in die müden Augen und fragte: »Kann ich dir irgendwie helfen, mein Freund?«
Der Alte sah nur flüchtig zu ihm hin. »Mir kann keiner helfen«, brummte er. »Die Welt ist aus den Fugen. Man ist laut und lärmend und übersieht alles Stille und Leise. In den Krankenhäusern sterben die Leute an gefährlichen Viren, doch viele laufen mit Schildern die Straße entlang und werfen Fensterscheiben ein. Alles sei eine große Verschwörung, behaupten die Querköpfe.«
»Das kommt einem ja vor, als glaubten die noch an den Weihnachtsmann«, bestätigte der Buddha mitfühlend.
»Dann wäre ja alles in bester Ordnung«, klagte der Alte. »Aber mich erkennt ja noch nicht einmal der Erhabene.«
Dieser aber lächelte. »Erkennen und kennen sind zwei Stiefel«, sagte er. »Ein Kostüm mag einen hohen Erkennungswert haben, aber was drinnen steckt, ist damit noch lange nicht im Blick.«
»Ich kenne mich ja kaum selber«, klagte der Weihnachtsmann.
»Siehst du«, antwortete Buddha. »Deshalb musst du auch wieder und wieder mit Sack und rotem Mantel durch die kalte Winterwelt stiefeln.«
»Und wie kann ich das ändern?«
»Ich fürchte, mein Freund, die Selbsterkenntnis allein genügt in deinem Fall nicht. Hinzu kommen muss noch, dass es in den Herzen der anderen wärmer wird. Dann schmelzen nicht nur die Eiswänden zwischen den Menschen, sondern auch die unsinnigen Verschwörungstheorien.«
»Und gibt es Hoffnung?«
»Die gibt es, aber nicht jeder will sie sehen. Ein wenig kannst du dabei aber helfen.«
Der Alte mit dem Zauselbart stand auf, schulterte den Sack und sagte: »Na dann …«, hob zum Gruß die Hand und schlurfte davon.
Der Erhabene blieb noch eine Weile sitzen und schaute zu, wie eine der wenigen Schneeflocken, die vom Himmel schwebten, auf seiner Nase landete und wenige Augenblicke später schmolz. Genau so verblasste er selbst und hinterließ nur einen kleinen trockenen Fleck auf der Bank, der eine halbe Stunde später auch nicht mehr zu sehen war.

Horst-Dieter Radke

 

Der Vogel und die Affen

Es lebte einmal in einem Walde eine Affenherde; einst an einem kalten Tage sahen die Affen einen Leuchtkäfer, den sie für ein Feuer hielten. Sie fingen ihn, legten Laub und dürres Gras darauf und hofften, damit ein Feuer anzuzünden; einer von ihnen blies noch mit vollen Backen den Leuchtkäfer an. Dies sah der Vogel Spitzschnabel und sprach zu ihm: »Das ist so kein Feuer, das ist ein Leuchtkäfer. Gib dir keine Mühe!« Der Affe kehrte sich nicht an diese Worte, sondern fuhr fort mit Blasen; da stieg der Vogel vom Baume, näherte sich ihm und wollte  ihn mit aller Gewalt von dem törichten Beginnen abhalten. Darob erzürnte sich schließlich der Affe und warf einen Stein nach Spitzschnabel, daß er zermalmt wurde.

aus: Hans Schacht: Indische Erzählungen
aus dem Sanskrit ins Deutsche übertragen
Lausanne und Leipzig, 1918

Spricht die Stufe.

 "Du Tor! du Tor! Weil du mich überschritten hast, verachtest du mich? Ständest du, wo du stehst, wenn ich nicht gewesen wäre?"

Marie von Ebner-Eschenbach

Die Fabel von der Teetasse

 Fabel von der Teetasse

 

»Du Anhängsel«, sagte die Teetasse zum Henkel, »bist mir lästig. Immer verhinderst Du, dass mich jemand richtig in die Hand nimmt. Jedes Mal bist du es, der angefasst wird.« »Sei doch froh«, sagte der Henkel, »dass du nicht immer befingert wirst. Ich wäre glücklich, wäre ich dich endlich los.«
Zwischen beiden knirschte das Porzellan und weil jeder daran arbeitete, sich von dem anderen zu lösen, fiel bei nächster Gelegenheit der Henkel ab. Er wurde in den Müll geworfen, wobei man die Tasse noch nützlich fand.
»Endlich«, schwärmte die Tasse, »endlich kann ich darauf hoffen, einmal richtig umfasst zu werden.«
Doch als die Frau, der die Tasse gehörte, sie am Abend in die Hand nahm, verbrannte sie sich die Finger, da der Tee noch heiß war. Sie ließ die Tasse fallen, die am Boden in tausend Scherben zersprang.

Horst-Dieter Radke

Das Traumkissen von Kantan

Eine chinesische Legende

Im Lande Schih lebte vor vielen hundert Jahren ein Mann mit Namen Ro-sei. Der studierte viel, forschte nach Wahrheit und Tugend, und da er bei diesem Forschen sein bisheriges Leben als nichtig und wertlos erkannte, beschloß er, sich von der Welt zurückzuziehen und ein gehorsamer Nachfolger Buddhas zu werden. Nach dessen Beispiel verkaufte er Hab und Gut, gab es den Armen und wanderte nach dem Berge Jo-hi, um dort bei einem gelehrten Mönche noch tiefer in die Lehre Buddhas einzudringen. Nach langer, mühevoller Wanderung erreichte er eines Abends das Dorf Kantan, die Hälfte seines Reiseweges. Da es schon spät war und alle Tore geschlossen, mußte er in einer verlassenen Herberge über Nacht bleiben. Er fand dort ein Kissen vor, legte es unter seinen Kopf und schlief ein. Als er erwachte, war blendender Sonnenschein um ihn. Ein Mann in reichgesticktem Gewande und mit großem Gefolge stand vor ihm, grüßte tief und fragte, ob er Ro-sei heiße und nach dem Berge Jo-hi im lande Ibara wandern wolle. Ro-sei bejahte dies, und der Mann sprach weiter: »Mich schickt der Kaiser von Ibara. Ich soll dich zu ihm geleiten, denn er will dem Throne entsagen. Du aber sollst sein Nachfolger werden.« Als Ro-sei erstaunt nach den Gründen dieser Wahl fragte, entgegnete der Gesandte:
»Mein Fürst hat dich als den Würdigsten erkannt, um sein Volk zu beherrschen, darum folge mir schnell. diese Sänfte hier soll dich zur Hauptstadt bringen.«
Verwirrt und überrascht tat Ro-sei, wie ihm der Bote geheißen, und wunderbar schnell gelangte er in den Palast des Kaisers, der so herrlich war, daß Ro-sei vermeinte, in den Himmel zu gelangen, wo der göttliche Tung-Wang-Kung mit seiner Gemahlin thront.
Die Böden des Hofes waren mit goldenem Sande bestreut, und aus vier Toren von Jaspis und Diamanten trat die Schar der Höfling in lichtstrahlenden Gewändern, drängte sich das Volk mit kostbaren Geschenken. Im Osten erhob sich ein Berg aus Silber mit einer goldenen Sonne darüber und im Westen einer aus Krystall über dem eine silberne Mondscheibe hing. Süße Musik ertönte und schöne Jungfrauen tanzten einen anmutigen Reigen.
Ro-sei stand in Verzückung, aus der ihn plötzlich eine Stimme erweckte. Ein Greis mit wallendem Silberhaar, im weißem Gewande, ließ sich vor ihm auf die Knie und bot ihm eine dunkelgrüne, glänzende Schalte mit einer wasserhellen Flüssigkeit. Er sprach:
»Du beherrschest die Welt und alle Völker gehorchen dir und wünschen, daß dein Leben noch tausend Lenze währe, darum biete ich dir diesen Trank.« Erstaunt fragte Ro-sei: »Was ist das für ein Trank?« Und der Greis erwiderte: »Es ist der Trank der Unsterblichkeit, wenn du ihn aus dieser Schale trinkst.«
Ro-sei fragte weiter: »Ist es die Schale oder der Trank, die dem Sterblichen solche Gabe verleiht?«
Der Greis belehrte ihn: »Nicht der Trank allein, auch nicht die Schale allein, sondern beide vereint schaffen den Trank der Unsterblichkeit. Die Schale ist aus Neghrit, dem kostbarsten und edelsten Gestein auf Erden, aus dem auch das Himmelsgebäude geformt ist. Sie ist ein  aus jenem Felsen, der neben der Burg des göttlichen Tung-Wang-Kung steht und dessen Innern ein Born entquillt, dessen Wasser, wenn es über die Blätter des Lebensbaumes Kiung fließt, einen Trank gibt, der das Menschenleben tausend Jahre dauern läßt. Kommt dieser Trank nun in diese Neghritschale, so verleiht er Unsterblichkeit und alle Gaben des Steines der Weisen.«
Ro-sei griff nach der Schale, doch ehe er sie fassen konnte, streckten sich Tausende von Händen begierig darnach aus, und jeder wurde sie entrissen, ehe sie eines Durstigen Lippen genetzt.
So kreiste die Schale von Hand zu Hand, aller Begehrlichkeit entfesselnd, keinem Labe bringend.
Und so kreisten die Zeiten im rasenden Fluge vorüber, Mittagssonne, Sternenflimmer und Mondschein, Frühlingsblühen, Sommerreifen, Herbsternte und Winterschnee. Schneller und schneller kreiste die Schale, schneller folgten sich Morgen, Mittag, Abend und Nacht, Keimen, Blühen, Reisen, Welken und Vergehen. Da griff Ro-sei nochmals nach der Schale. Sie entglitt seiner Hand und fiel zerbrochen zu Boden. Das Licht erlosch. Die gleißende Pracht versank, Kälte und Dunkel umgaben ihn. Er seufzte tief auf und erwachte. Langsam öffnete er die Augen und fand sich auf dem Kissen in der verlassenen Herberge liegend. Glanz und Macht waren dahin, die fünfzig Jahre seiner Herrschaft, »der kurze Traum einer Stunde, während im Topfe der Hirsebrei dampft.«
In tiefes Sinnen versunken, saß Ro-sei da und er ward sich bewußt, daß alles Leben das Gleiche lehrt. In der Todesstunde zerrinnt des längsten Lebens Glück und Genuß gleich einem Traum in nichts. In nichts zerrinnt des Herrschers Macht und Größe, in nichts des Helden Ruhm, des Ehrgeizigen Streben, des Reichen Besitz, des Armen Kummer, Sorge und Not. Eitel und vergänglich ist alles in dieser unsteten Welt. Kantans Kissen hatte ihm im Traum geoffenbart, daß das ganze Leben nur ein Traum ist.
Ro-sei lenkte seine Schritte heimwärts. Er hatte die Lehre des wahren Geistes erfaßt und brauchte die Weisungen des frommen Einsiedlers auf dem Berge nicht mehr.

Innsbrucker Nachrichten

30.12.197

Die Wanze

Es war einmal ein großer Dichter, der ging, wie das berühmter Leute Art ist, viel auf Reisen. Eines Nachts schlief er in einem Hotelbett, und eine Wanze – frech wie eine Wanze – saugte sich an dem Dichter fest und delektierte sich an ihm.

Als die Mitwanzen das am Morgen hörten, sammelten sie sich aufgeregt, begeistert um die freche Wanze und fragten stürmisch:

Nun, wie finden Sie ihn?

Du lieber Gott – sagte die Wanze satt und nicht ohne Anerkennung: Als Dichter, na, da ist er nicht nach meinem Geschmack, aber als Mensch – und sie leckte nachgenießerisch ihr Freßwerkzeug – als Mensch: vorzüglich.

Robert Weiß
Innsbrucker Nachrichten, 25.7.1925, S. 4

Das Elwetrtischle

Elfetritschle bei Großheubach am Main.

(auch Elwedritsch oder Elfetritsch) ist ein Fabelwesen, das in Südwestdeutschland vor allem in der Pfalz, aber auch in angrenzenden Gebieten (zum Beispiel Mainfranken) anzutreffen ist. Es soll von Kobolden, Enten und Gänsen abstammen, macht aber eher den Eindruck eines hühnerähnlichen Wesens. Es ist üblich, diese Wesen in Neumondnächten zu jagen, wobei es dafür unterschiedliche Vorschriften gibt. Einmal müssen die Jäger, um vor Angriffen geschützt zu sein, vor und während der Jagd reichlich Alkohol zu sich nehmen. Vermutlich dient dieser Vorschrift aber eher dazu, ahnungslosen Neulingen zu einer durchfrorenen Nacht zu verhelfen, denn nicht selten finden sie sich plötzlich allein im unbekannten Wald, von allen »Freuden« verlassen wieder. Echte Elwetritschle-Jäger leben schon einige Tage vor der Jagdnacht abstinent um konzentriert und zur rechten Zeit den Sack, in den das Elwetrtischle hineingelockt werden soll, zu schließen.

Der Dank der Seele

Eine Legende

Als sie aus einem Menschenleibe ging,
Geschah es, daß sie dreimal wiederkam
Und von dem Leibe süßen Abschied nahm,
Indem er dreimal ihren Kuß empfing.

Sankt Patriz, der das seltne Schauspiel sah,
Erfragte sich vom Heiland den Bescheid:
»Weil er sie hielt in Glanz und Lauterkeit,
Darum wars, daß ihm dieser Dank geschah!«

Max Hayek

(1882 - Mai 1944 im KZ Ausschwitz Birkenau)

Parabel

Der Vater mit dem Sohn ist über Feld gegangen,
Sie können nachtverirrt die Heimat nicht erlangen.

Nach jedem Felsen blickt der Sohn, nach jedem Baum,
Wegweiser ihm zu sein im weglos dunklen Raum.

Der Vater aber blickt indessen nach den Sternen,
Als ob der Erde Weg er woll’ am Himmel lernen.

Die Felsen blieben Stumm, die Bäume sagten nichts,
Die Sterne deuteten mit einem Streifen Lichts.

zur Heimat deuten sie. Wohl dem, der traut den Sternen:
Den Weg der Erde kann man nur am Himmel lernen.

Friedrich Rückert

Der überlistete Löwe

Der Löwe grollte dem Schakal, weil er ihm einen Streich gespielt hatte. Der Schakal wich daher vorsätzlich dem Löwen aus. Der Löwe aber überraschte ihn eines Tages am Fuße eines Felsen, wo an kein Entwichen zu denken war. Pfeilschnell jedoch sprang der Schakal an den Felsen heran, stellte ich mit dem Vorderfüßen gegen denselben und schrie aus vollem Halse den Löwen um Hilfe an. »Was gibt’s?«, fragte der Löwe. »Gibt’s!«, erwiderte der Schakal, »siehst Du denn nicht, daß der Felsen im Einsturz begriffen ist? Komme her, stelle Dich gegen ihn und halte ihn, bis ich einen Stock geholt habe, um ihn damit zu stützen.« Der Löwe that, wie geheißen und so entkam ihm der Schakal.

Erstes Buch
Reineke Fuchs in Südafrika
oder
Hottentottische Fabeln, Sagen und Märchen
Meist nach Originalhandschriften der Rheinischen Missionare
G. Krönlien und J. Rath

Die Löwenzüchter

Im Rate der Paviane predigt’ ein Mandrill:
»Wir brauchen wieder Löwen, kost’ es was es will!
Dem allgemeinen Widerkäuen zu entflieh’n,
Gibt’s einen einz’gen Ausweg: Leuen müßt ihr zieh’n!«

Flugs gingen sie mit einem Komitee zu Werke
Und schrieben eine Prämie aus als Preis der Stärke.
Die einzige Bedingung war zu Kokurrenz:
Vor jedem Hundskopf leisten eine Reverenz,
Durch Grunzen seine Leueneigenschaft beweisen
Und hinten eine blaue Affenschwiele weisen.
Und als nun niemals blaue Löwen grunzten her,
Beschlossen sie: »Die Welt hat keine Leuen mehr.«
Bekümmert aber meinte der Mandrill: »Was nun?
Was soll man schließlich mit dem Ehrenpreise tun?«
Kein andres Mittel zeigte leider sich einstweilen,
Als unter sich die Prämie billig zu verteilen.
Die ganze Affengilde kam hierbei zu Ehren.
Was will man mehr von einem Löwenpreis begehren

Carl Spitteler

aus: Literarische Gleichnisse

2. Auflage 1908

Der Mond und die Affen

Lange nach der Erschaffung der Welt, aber noch viel länger zurück, von heute aus gesehen, lebte eine Affenherde in einem Wald, in dem es auf einer Lichtung einen tiefen Teich gab. Eines Nachts bemerkte der größte und stärkste Affe, dass der Mond inmitten des kleinen Teichs leuchtete. Er erschrak und rief alle seine Affenbrüder zusammen. Seht, rief er, der Mond ist in den Teich gefallen. Er wird versinken, wenn wir ihn nicht herausholen. Sie liefen aufgeregt am Ufer auf und ab oder schauten aus den Ästen der Bäume herunter auf den Mond im Teich, aber kein Arm war in der Lage, ihn zu erreichen. Lange sann der große und starke Affe, bis er eine Idee hatte. Wo ein Arm nicht langt, müssen es eben viele Arme sein, doch nicht nebeneinander, sondern in einer langen Reihe. So rief er alle Affen zu sich auf den Baum, fasste den Ast fest und ließ sich herunterhängen. Der nächste Affe kletterte an ihm herab, fasste den herunterhängenden Arm und ließ sich ebenfalls hängen. Wieder ein Affe folgte, und noch einer, und noch viele. Immer näher kam man der Wasseroberfläche und dem Mond, immer mehr aber bog sich auch der Ast und als der letzte Affe begann, an der langen Reihe seiner Brüder herunterzuklettern, konnte der Ast das Gewicht nicht mehr tragen, brach und alle Affen fielen in den Teich. Nicht wenige ertranken – unter ihnen auch der größte und stärkste Affe. Die wenigen Affen, die sich naß und klamm ans Ufer retten konnten sahen zu, wie sich die aufgewühlte Oberfläche des Teichs nach und nach glättete und der Mond sich wieder in der Oberfläche spiegelte.

Ein Fuchs, der alles beobachtet hatte, sagte: Wenn die Narren dem größten Narren folgen, ist Ihnen der Untergang gewiss.

Altibetische Fabel

Nacherzählt von Horst-Dieter Radke

Die Fabel in der Fotografie

Dass die Fabelwelt auch fotografisch dargestellt werden kann, zeigte eine Ausstelung im Pariser Musée de la Chasse et de la Nature im Jahr 2008.

Der Hund

Viele Bewohner des Kriegsfeldes pflegen ihre Hunde bei der Flucht von sich zu jagen, zumal wenn sie die Eisenbahnen benützen. Der es nicht gesehen hat, macht sich keine Vorstellung von der Zerstörung, die solcher Verrat in der Psyche des Hundes anrichtet. Ich aber habe manche Hundedramen erlebt.
Einmal war ich in ein kleines Haus gestürmt, das vollkommen ausgeplündert, einem solch verlassenen Tiere Zuflucht bot. Mein Wesen sofort erkennend, verschwand es vor meinen Blicken und kroch in den tiefen, geräumigen Backofen. ich wußte nicht, welcher Regung folgend: ich hatte den unbezwinglichen Willen, den Hund endlich – einen dieser hunderte wilden, endlich zu meinen Füßen liegen zu haben. Weiter nichts, glaube ich: ich bin ein Mensch.
Ich lockte, bat, bettelte, drohte, fluchte – lange. Als die Reihe wieder am Locken war, antwortete der Hund. »Jene peitschten mich von sich, weil sie feig waren vor dir. – Des Einen von Euch Herz ist feig, des anderen Sklave seines eigenen Willens. – Darum ist’s, daß ich auch zu dir nicht gehe.«
ich beteuerte, einer jener wenigen Menschen zu sein, welche weder Feigheit, noch Sklaverei kennen; daß ich aber in meiner Sendung nötigenfalls eine ganze Magazinladung meiner Pistole in das Loch hinein verpfeffere oder er komme heraus. Und ich bat, bettelte, fluchte, lockte.
– Da sagte er: »Nun, auch dir will ich es beweisen.« Und kam. Ein prachtvoller, nußbrauner Wachtelhund. Ich strich und kraulte und koste seinen Scheitel und seine Ohren, schenkte ihm einen Gutteil meines Mundvorrates und gab ihm tausend Liebesnamen. Dann sagte ich: »Komm!« Und wir gingen zusammen den anderen nach.
Das war ein Aufsehen. Der Hund wurde bejubelt, gelobt, geliebt und auf seinen Geldwert geschätzt. Ich hörte Bewertungsziffern, wie sie auf dreijährigen Halbblutstuten liegen. Aber er war auch klassisch schön, charaktervoll und gesund; er brachte von seinen Jagedausflügen Leckerbissen fürs ganze Bataillon. Eines Nachts an meiner Brust ruhend, sagte er mir ins Ohr: »Für diesen schönen Krieg an meiner Seite und dein ganzes Leben, mein Alter, bewahre dir das wilde, freie Herz deiner Vorderen. und lasse dich nie auf den Alltag ein!« – Mittags verschacherte ich meinem Freund an den Regimentsarzt Dr. Kohn, der das Meiste geboten. Er führte ihn an der Leine nach dem Divisionslazarett.
Für uns war ein Angriff angesetzt. Und als ich abends, kurz vor dem Sturme, noch einmal in einer Mulde lag, drängte sich inmitten eines heillosen Feuerwirbels plötzlich zwischen mich und den Fähnrich der schweißnasse, weitherjagende Hund, verschnaufte und keuchte: »Da bin ich und will dir melden, ich weiß, was du selbst heute aus deinem Herzen machtest, weil du, der Mensch, hiezu fähig bist.«
Ich schrie dem Fähnrich, er möge etwas abrücken, dann jagte ich dem Deserteur seine Kugel in den Kopf und warf ihn auf die niedere Wehr vorne. Er wand sich, mit der sterbeheißen Zunge an meiner Stirne zu lecken und flüsterte verlöschend: »Ich verzeihe dir aber, denn ich habe gesehen, in deinem Leben darf keine Stunde der anderen gleichen, keine jener in der Hütte, da du ein wahrer Mensch bist."

Michel Philipp
Aus meinem neuen Fabelbuch
Innsbrucker Nachrichten vom 14.10.1917

Die Katze

Unserer entwichenen alten Katze begegnete ich neulich in den abgeheimsten Feldern, fern von Haus und Ställen, wo sie nun, um weiter zu bestehen vor ihrem Katzenhimmel, Feldmäuse vernichtete und Spatzen fraß.

Ich fragte mit verstellter Stimme (ich hasse die Katzen), was sie aus unserem freundlichen Hause vertrieben habe?

Sie antwortete: »Paßt mir, die Abrechnung: Ihr vereinbartet doch, mich zu ertränken, meiner Hautkrankheit wegen mich zu töten, nachdem ich Euch neun Jahre um Euer ganzes Gut wie eine bezahlte Magd gedient. Ihr selber aber, du und deine Söhne – Ihr wohl – findet nicht genug Häuser und Frauen darein, diees Gut zu vergeuden, um eben dieselbe Krankheit so recht ausgiebig in den Betten zu haben. Ihr seid wohl tausendmal schäbiger als ich!«

Michel Philipp
Aus meinem neuen Fabelbuch
Innsbrucker Nachrichten vom 14.10.1917

Die Kuh

In meinem Stalle standen vier Kühe. Drei warfen in einer Woche ihre Kälber, die vierte, bereits übers Jahr galt, hoch im Alter, aber fein gemästet, sollte nächster Tage geschlagen werden. Die drei – wie es geht – waren vom Melker schlecht betreut, bekamen nacheinander Euterentzündung grober Art, und mußten gesondert werden. Und die Kälber bogen sich täppisch und indolent unter die fette Tante, sogen an ihr, daß wir verwundert lachten, sogen eins nach dem anderen und zu zweien und alle gleichzeitig. So etwas war meinem dummen Melker nie untergekommen und noch weniger mir. Sie, die früher jedem Kalbe altjüngferlich abwerhrte, war wieder jung, ließ überreichlich Milch, täglich mehr, beleckte die Waisen der Reihe nach und muhte und greinte nach ihnen und diese nach ihr. Die ganze Familie gedieh prächtig, jedes walzenrund.

Als die Kälber in der siebenten Woche standen und bereits ihr Gräschen naschten im Pferche, und plärrend ihre kälbigste Jugend vertollten, fiel eines morgens nebenan auf der Schlachtbrücke die brave Amme nach dem zweiten Beilhiebe auf den Rücken, trat mit den Hinterbeinen in die Luft, als wolle sie den Kot ihrer Hufe nach meiner Brust schleudern. Und als sie gar den langen Metzgerstich in der Lunge fühlte, da quoll ihre Zunge aus dem Halse und mit einem Blick sagte sie mir noch etwas ins Gesicht, das ich bei der seinerzeitigen Beweisführung für mein Menschentum wohl zu verschweigen habe.

Michel Philipp

Innsbrucker Nachrichten, 14.10.1917

Der Wolf und der Schäfer

 
Ein Schäfer hatte durch eine grausame Seuche seine ganze Herde verloren. Das erfuhr der Wolf und kam, seine Kondolenz abzustatten.
Schäfer, sprach er, ist es wahr, daß dich ein so grausames Unglück betroffen? Du bist um deine ganze Herde gekommen? Die liebe, fromme, fette Herde! Du dauerst mich, und ich möchte blutige Tränen weinen.
Habe Dank, Meister Isegrim, versetzte der Schäfer. Ich sehe, du hast ein sehr mitleidiges Herz.
Das hat er auch wirklich, fügte des Schäfers Hylax hinzu, sooft er unter dem Unglücke seines Nächsten selbst leidet.

Gotthold Ephraim Lessing

Besitz

Mit ihrem Hause eine Schnecke

Fand eine andre auf der Strecke,

Die ohn Haus war, und begann:

»Ob man noch Schnecke nennen kann

So was, wie du bist weiß ich nicht:

Wer auf die Welt nicht gleich sein Haus

Sich mitbringt, ist für mich ein Wicht!«

»Ich bin auf jedes Gut nicht aus«,

Entgegnete das nackte Tier –;

»Zerbricht dein Haus, ist’s aus mit dir, –

auch klebst du daran – fast fürchte ich:

Du hast das Haus nicht – es hat dich."

 

Alois Wohlmut (1849-19309

österreichischer Schauspieler und Autor

INNSBRUCKER NACHRICHTEN, 2.9.1917

Der große Unterschied

Es mußte sich mit seiner Fuhr’

Ein Pferd durch eine Pfütze plagen,

In der des Dorfes Säue lagen.

»Ei, schaut doch nur, ei, seht doch nur!«

Begann sogleich ein großes Schwein,

»Das stolze Pferd, das Adelstier –

Im Schlamm und Kot – genau wie wir.

Das Pferd: »Genau wie du? O nein:

Ich  ziehe gegen meinen Sinn

Hier durch den Mist, du wälzt dich drin:

Ich steh’ im Dreck, weil ich muß –

Dir ist er Element, Genuß.«

 

Alois Wohlmut

Innsbrucker Nachrichten

2.9.1917